Incroyable Noire Fortune Arrivée Redoutable Criant Tonnerre Univers Sabré

C'est elle qui m'a réveillée. La douleur. Je l'ai tout de suite reconnue. Deux fois déjà, dans les années précédentes. Chaque fois l'hôpital. Chaque fois "Vous n'avez rien Monsieur."

Je me suis levé. Un pieu me transperçait le dos entre les omoplates, un autre me vrillait la poitrine. Nu, assis dans ma salle de bains refroidie par Septembre, je me suis mis à suer de tous les pores de la peau. Ça, ça n'était jamais arrivé. Hébété, je regardais des filets de sueurs dégouliner le long de mes jambes, aussi sûrement que si j'étais sorti de l'eau. Sur la céramique du plancher, une flaque de liquide se formait. J'ai pensé:

"Là, ça ne va pas du tout".

Je suis retourné dans ma chambre et j'ai voulu plonger dans mon lit. L'ai raté d'un bon pied. Je me suis relevé, étendu, saisi mon téléphone. J'ai appelé une amie. Pas de réponse. J'ai murmuré:

"Samedi matin à neuf heures et demi, Bertrand franchement, tu t'attendais à quoi?"

Et puis:

" Tu voulais quoi? Qu'elle appelle une ambulance? 911, mon vieux. Dépêche."

J'ai appelé deux fois. J'ai dit "crise cardiaque" un peu au hasard. J'ai aussi réalisé que j'étais à poil, et que la porte de l'immeuble en bas, était bien sûr barrée. J'ai enfilé un jean, enfilé le couloir en m'appuyant sur le mur, ouvert la porte de mon appartement, et j'ai attendu, le doigt sur le bouton qui déclenche la porte en bas.

Quand ils sont arrivés sur le palier, ils m'ont regardé d'un drôle d'air.

"Assoyez-vous vite, Monsieur".

Nitro sous la langue, stéthoscope sur le sein, sanglé sur une chaise civière, descendu dans la rue. Dans l'ambulance, la même question aux 30 secondes:

"Sur une échelle de 1 à 10, comment qualifiez-vous la douleur?"

"Neuf". Une minute plus tard. "Huit". "Non, 10"…

Notre-Dame. Salle d'urgence. Ils sont une douzaine autour de moi. Me branchent, m'auscultent, me piquent. La même question. J'en ai marre:

"11 sur 10 merde…11!"

Un médecin explique:

"C'est pour savoir si votre artère se débouche d'elle-même. Manifestement ce n'est pas le cas. Je vais devoir vous la dilater, mais vous devez me signer une autorisation parce qu'il y a danger d'arrêt cardiaque."

Envoie-le ton putain de papier, je n'en peux plus.

Il se retourne pour prendre le formulaire et… d'un seul coup, la douleur disparaît!
Évanouie! Pfff. Comme si rien ne s'était passé.

"Docteur. Elle est partie. Plus rien…"

Il sourit.

"Bon! Tant mieux, la crise est finie."

Tout le monde s'est calmé. Et puis soudainement, j'ai l'impression que tout tourne. Je les vois se précipiter sur les appareils… Non, ça va, ça revient. Je ne m'évanouis pas. Chute de pression. Le soir, une autre médecin qui était présent me dit:

"Vous savez, c'est surtout à ce moment là qu'on a eu peur de vous perdre."

L'amie que je voulais appeler est venue me visiter, avec un immense tigre en peluche. Je l'ai appelé "Infarctus". En me promettant que je n'en aurais pas un autre.

Va vraiment falloir que j'arrête de fumer moi…